|
Авто, мото
Бизнес, финансы
Города и страны
Гороскопы, магия , гадания
Еда, кулинария
Животные, растения
Знакомства, любовь, отношения
Книги, Музыка, Кино
Компьютеры, Интернет, Игры
Красота и здоровье
Наука и техника
Образование
Общество, политика, культура
Отдых, досуг, развлечения
Путешествия, туризм, отдых
Работа, карьера
Светская жизнь, Мода, Стиль
Семья, дом, дети
Телевидение
Темы для взрослых
Товары и услуги
Философия, Непознанное
Фото, видео
Спорт, Хобби
Электроника и Бытовая техника
Юридическая консультация
Юмор
Другое
Темы о проекте
|
|
 |
Вопрос: Вы у меня первый...
Ответ: ( А девушке 19 лет, оказывается)
Не бойся, милый, это как смерть из телека,
воскреснешь, вылезешь где-нибудь через век,
ведь это даже не вирус, а так, истерика,
суббота-утречко, надо уже трезветь.
Пора идти, в пакете в дорогу бутеры,
расческа, зеркало - господи, это кто?..
На улице не морозно, но мерзко –
будто бы хмельное небо вырвало на пальто.
Ну что ж, спокойно, с толком, поднявши голову,
на остановку, правильно, не спеши,
так хорошо – не видно ни сердца голого,
ни розовой недомучившейся души.
Вот так проходят эти, почти-осенние,
почти совсем живые пустые дни,
которые начинаются воскресением,
кончаясь так, как тысячи дней до них,
их не удержишь в пальцах –
уж больно скользкие,
бездарная беззастенчивая пора,
ты приезжаешь вечером на Московскую,
а уезжаешь с Бутово и вчера.
Друзья живут, хоть плохо,
но как-то маются, а ты чем хуже,
тоже себя ищи, один качает мышцы
и занимается, другая, вот, влюбляет в себя мужчин.
Пойди помой посуду - работа та еще,
отправься в лес, проспаться, пожрать, поржать.
А ты стоишь зубами за мир хватаешься
и думаешь, что он будет тебя держать.
Ты думаешь, ты такой вот один-единственный,
такой вот медноногий смешной колосс,
который хочет нырнуть в ее очи льдистые
и спрятаться в рыжем танце ее волос.
Что ты один молчишь ей срывным дыханием
и молишься нецелованному лицу,
что ты готов сгореть за ее порхание,
за голоса крышесносую хрипотцу.
Она ведь вечно вместе,
всегда при свите
и она ведь пробежит по твоей золе.
И самый ужас в том,
что она действительно
прекрасней всего прекрасного на земле.
И что тебе расскажешь - посуда вымыта,
за окнами злые темные пять утра,
не вытянута, не вымотана, не вынута
из рыхлого измочаленного нутра та нитка,
нерв из зуба, живая, чуткая,
свернувшаяся в горячий больной клубок,
которую те, кто верят хоть на чуть-чуть в нее
смущенно в своих записках зовут "любовь".
Который раз - и мимо, а нитка тянется,
и трется о бессмысленные слова,
вот так ее когда-нибудь не останется –
и чем тогда прикажешь существовать?
Потом-потом-потом, а пока всё пенится,
барахтается у боли своей в плену,
не трогай, пусть подсохнет,
еще успеется проверить,
дернуть заново за струну.
И ты опять расплачешься,
раскровавишь всё, почувствуешь,
как оно там внутри дрожит.
А вот сейчас ты выпрямишься.
Расправишься.
Войдешь в автобус.
Встанешь.
И станешь жить.
/Алина Кудряшова/
|
|
Страницы 1 до 1116 - [<<] 197 198 199 200 201 202 203 204 205 206 [>>] |
